的雨絲，嗚嗚地掠過青灰色的水泥墻。清明時(shí)節(jié)的雨，不大，卻連綿不絕，帶著浸骨的寒，將漫山的松柏洗得愈發(fā)蒼翠，也將山道上掃墓歸來的行人腳步壓得沉重。 氣象站的值班室里，彌漫著一股陳年紙張、電子元件和雨水混合的潮濕氣味。守陵人趙老栓佝僂著背，小心翼翼地從一口包漿厚重的樟木箱里捧出一個(gè)物件。那是一個(gè)青瓷枕，釉色溫潤如雨后天青，枕面微凹，形似一彎新月。枕底，一行刀刻的銘文在昏暗光線下依舊清晰：“元豐七年制”。 “墨丫頭，這寶貝，傳了十幾代了?！壁w老栓布滿老繭的手指輕輕摩挲著冰涼的瓷面，聲音低沉，帶著世代守護(hù)皇陵的敬畏，“老輩子人說，枕著它，能聽雷公爺打鼾，曉天爺發(fā)怒。只要這天底下要下潑天的大雨，這枕芯里的‘定海針’，就會自己個(gè)兒蹦跶！” 他說著，將瓷枕輕輕放在...