己指甲蓋上裂開的小縫發(fā)出的輕響。 他沒動。不是不想，是腳底板已經(jīng)麻木，連痛都分不清方向。右眼還在流，左眼干澀發(fā)燙，像被人用砂紙來回擦過兩遍。他知道自己還在那個夾層里——既沒回到陽間私鑄基地，也沒徹底脫離投影空間。墻上的“自動續(xù)費”按鈕滅了，可空氣里還飄著一股焦味，像是系統(tǒng)死前最后一口喘氣。 頭頂突然傳來撕布一樣的聲音。 一道裂縫從上方劈下來，邊緣泛著紫黑光，里面沒有星星，也沒有云，只有一片流動的數(shù)據(jù)流，像被人打翻的賬本一頁頁翻飛。 一個人走了出來。 老臉，瘦腮，眼睛亮得不像活人。穿的是陰司賬房的老式官服，袖口繡著利率符號，手里拄一根象牙手杖。杖身刻滿符文，但那些字不是陰文也不是陽篆，倒像是未來才該有的編碼。 ...